Carregando aquela faca enferrujada e suja pelo sangue seco de outras pobres vítimas, ele andava arrastando o galão de gasolina no chão, com o sobretudo marrom sujo de poeira, as calças rasgadas cada vez mais sujas com o passar do tempo. "Já era hora de terminar o dia por alí", ele pensou, mas algo dentro de sí gritava cada vez mais alto para ele continuar, que isso tudo mal havia começado. É claro que ele obedeceu a segunda voz, afinal em sua mente ainda faltavam muitas coisas a serem feitas...e uma delas estava prestes a ser completa.
Ao avistar uma jovem parada no ponto de ônibus, ele correu como nunca, embainhou sua faca e levantou o galão de gasolina em um golpe certeiro na nuca da garota, e sem que ela pudesse ao menos ver o que a atingiu, ele puxou a faca e cravou em sua perna, rasgando aquela carne macia enquanto ele via o desespero no rosto da jovem. Ela gritava e batia nele, mas de nada adiantava, ele puxou a faca pra cima cortando sua pele a abrindo feridas que faziam sangue jorrar. Enquanto isso ele com a outra mão despejava gasolina dentro dos ferimentos e cravava a faca por todo o corpo da garota, ela havia desistido de se debater e gritar, ou apenas não conseguia mais, o que fazia com que ele apenas tivesse mais prazer em rasgar a carne da pobre garota. Por fim ele abriu seu peito e quebrou suas costelas, arrancou seu estômago cortando a barriga dela e cortou os lábios daquela doce jovem.
Quando se levantou, ele viu que havia um casal encarando a situação, pálidos de horror enquanto ele ria, sujo de sangue e gritando "Os mortos não têm histórias pra contar". Ele se virou, pegou um fósforo e jogou no corpo da mulher, se ajoelhando rindo da sua horrenda morte, e sendo consumido pelo fogo enquanto sua risada cessava e deixava reinar o silêncio da noite.
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